Salimos a las 12:30 entre aplausos de familiares y amigos. El viaje es largo pero animado. El conductor más veterano de los dos, un tal Jaseíto, de Lucena, bromea y charla sin parar para no dormirse por las autopistas de Portugal, manteniendo también despierto a los pasajeros. Galicia nos recibe a la mañana siguiente con lluvia.

    El vino de la tierra, un tinto de paladar espeso como el Ribeiro que produce manchas indelebles, nos promete reconciliarnos con la buena vida cada vez que lleguemos de trabajar. El cansancio y la buena cena nos deparan una noche tranquila a pesar de la humedad y de mis ronquidos.

    Con traje de agua, botas, guantes, gafas protectoras, máscaras y mono blanco nos sentimos como extraños astronautas en un paisaje turístico. Todos tenemos ganas de entrar en faena, pero en esta playa no hay grandes cantidades de fuel, sino miriadas de pegotes, perlitas negras y restos contaminados que arroja el mar cada día.

    La playa tiene una parte rocosa en la que la erosión del mar ha formado pequeñas calitas a modo de  urnas (furnas en gallego) que se llenan en marea alta. Hacia el Oeste se extiende una playa arenosa de unos 400 metros donde será nuestro bautizo de chapapote.

    El primer día de trabajo es algo caótico por la falta de experiencia. En grupos de tres recorremos la playa recogiendo lo que vemos y enterrando con nuestras pisadas las partículas menores. Tras una pausa para el bocata (en la prensa dicen que es un catering contratado por Tragsa) seguimos trabajando hasta las 5 de la tarde, retirando un par de toneladas de chapapote y arena contaminada.

    Regresamos al camping molidos y algo decepcionados. Todos esperábamos recoger fuel a paletadas, pero estamos dispuestos a trabajar donde nos manden. La cena reparadora y el buen vino nos esperan en el Camping. Esa noche hay pocas ganas de juerga. Algunos vamos de visita a los bunlagows más animados para intercambiar opiniones y jugar un rato a las cartas. Mis compañeros de bunga se acuestan pronto. Son: Conchi, limpiadora en la Facultad de Física y alumna mía de 1º de Biología, Alberto (4º de Física), los hermanos José Luis y Manuel (Informática) y Olivia (4º de Biología).

    A la hora del bocadillo un barullo de monos sucios arremangados comparten comida y descanso en el local oscuro que nos sirve de almacén y vestuario. Allí se acumulan materiales nuevos y usados y voluntarios de diversas procedencias.

    Por la tarde completamos el trabajo con dos horas más de gatear limpiando la playa. El trabajo más duro es el transporte de los capachos llenos hasta el remolque o la pala excavadora. Un grupo de “manos limpias”, designados al comenzar la jornada, se afanan en mantener atendidos a los que luchamos en el “frente” de chapapote. Limpian mocos, dan de beber y ajustan mascarillas y gafas. 

    Al llegar al Camping nos espera una cena abundante y nutritiva, servida con cariño por el personal del bar.  A pesar del cansancio aún quedan ganas de hacer alguna visita a los compañeros del “barrio bajo” (la 2ª fila de bungalows). Al pasar me llaman desde el bunga de Carmen (alias Güendo), alumna de 5º de Biología, donde comparto algo de ron con ella y sus compañeros: Adrian, jerezano de 2º de Física, su novia Patricia (Arquitectura), Esther y Marta (biólogas). Mis compañeros del barrio alto duermen plácidamente sin mis ronquidos. Al entrar en la litera mi espalda se niega a doblarse... Pero compartir el trabajo con estos jóvenes me da ánimos y cierro los ojos reconfortado por el buen ambiente que hay en el grupo.

    Yo hoy trabajo sin gafas (ni las protectoras ni las mías) porque la lluvia y el sudor me las empañan, pero mi corta vista me alcanza para ver desplomarse a Aurora, una de las chicas que transportaban los capachos llenos, que sufre un desmayo al subir el terraplén. Es atendida allí mismo por los ATS de otro grupo de voluntarios de Sevilla y Estepa que comparten playa con nosotros. Afortunadamente no es nada grave.

    El bocadillo lo compartimos hoy con los “moteros” de Estepa y sus amigos sevillanos. Nos han regalado varias cajas de mantecados y bombones de Estepa.

    Por la tarde la playa y el bar están muy animados. Terminamos el trabajo entre chaparrones y nos dirigimos al Camping a disfrutar de una ducha caliente y de la hospìtalidad y buena cocina habituales. Un suculento cocido de garbanzos con callos nos hacen agotar el pan y el vino, que son rápidamente repuestos. Hoy estamos todos muy cansados y no hay ganas de alterne.

    Uno de los socios  del bar, el Sr. Insua, nos atiende personalmente en la mesa. Es un hombretón rubicundo, capitán de la marina mercante, que nos trata con mimo y gratitud. Nos comenta indignado que los políticos tienen la culpa de lo que ha pasado y que los gallego no se ponen de acuerdo para afrontar esta tragedia. Dice que toda la gente de mar sabe bien que en esta costa el mar todo lo devuelve, y que el Prestige debió ser llevado a aguas tranquilas... Cualquier viejo marinero hubiera sabido qué  hacer. Pero faltó decisión.

    Bueno, volviendo al relato del día, resulta que, tras varias idas y venidas del Patrol de Tragsa para traer material, se decide dejarlo para mañana, pues la marea sigue subiendo hasta bien entrada la tarde.

    La buena noticia es que los de Protección Civil nos ofrecen la posibilidad de visitar Santiago de Compostela por la tarde... Y aquí estamos. Un par de bocatas repartidos en el autobús son el preludio de una tapas típicas de Galicia: vieira, pulpo, etc. La tarde se abre para ofrecernos el expectáculo sorprendente de la Plaza del Obradoiro con sol en pleno invierno. Nos pasamos del sector turístico de la ciudad al más popular y seguimos gastando varias botellas de Ribeiro blanco y “negro” como dijo Marta (un lapsus comprensible si comparamos el tinto de aquí con el de Valdepeñas).

    Volvemos al Camping a las 19:45 con recuerdos de Santiago (casi todos comestibles o bebibles) que serán generosamente compartidos después de la cena.

    Una larga caminata por un paisaje litoral devastado por el paso de las máquinas, nos conduce a nuestro objetivo. Compartimos frente de batalla con estepeños e italianos, que se integran en nuestra ya depurada organización de filas apretadas, porteadores de capachos y amables “manos liampias”. La playa está muy sucia, pero tras dos horas y media de trabajo duro empieza a tener otro aspecto. En la zona donde baten las olas en marea alta la primera banda de vegetación litoral, con tenaces gramíneas (Elymus farctus y Ammophila arenaria), hace de filtro y retiene gruesos pegotes semienterrados o en superficie.

    Tras el bocadillo, la lluvia arrecia y los más cansados o castigados por los catarros se retiran a un bar cercano. Otros volvemos a la playa a rematar la faena.

    La cena de fin de año es espléndida: langostinos, mejillones en salsa y solomillo de cerdo con patatas.
 Porto do Son, 11:30 horas. El autobús del grupo de Estepona nos ha transportado hasta el Polideportivo municipal, donde Protección Civil y algunos voluntarios han organizado la fiesta de fin de año.

    Suenan campanadas inaudibles en un pequeño televisor y nos comemos las uvas sin prisa, a un ritmo íntimo y personal, como si estuviéramos pensando en la gente que dejamos atrás en nuestra tierra... Un fin de año distinto... Del resto mejor no hablar. Hay por ahí algunas fotos comprometedoras a cuyos dueños habrá que sobornar...

    Esa noche algunos dormimos en colchonetas dentro del Pabellón y otros en la casa del pueblo donde se alojan los estepeños. La lluvia, el viento y la resaca del mar son atronadores, pero nuestra propia resaca es más fuerte y dormimos como niños.

    Otros compañeros más atacados por los resfriados fueron a hacer otra limpieza: la del polideportivo de Porto do Son, que quedó bastante sucio tras la fiesta.

    Hemos saboreado la satisfacción del trabajo bien hecho y estamos contentos, a pesar de que todos hemos podido observar una gran mancha batida por las olas, que mañana volverá a teñir de negro la Playa de Basoñas... Pero habrá otros monos blancos venidos de quién sabe dónde, que seguirán nuestra labor hasta que el chapapote sea un negro recuerdo para todos y una eterna mancha en la conciencia de algunos.

    Tres de nuestros compañeros pasarán un día más en Camariñas, entre ellos Daniel, un alto y animoso alumno de 5º de Biología que ha demostrado estar a la altura de su propia estatura (¡Bravo Dani!). Cada día rajaba un par de pantalones XXL y sus calzonzillos de flores eran ya parte del paisaje. Los demás partimos mañana para Sevilla.

    Son las 21:30 y ya hemos cenado, y muy bien por cierto, como de costumbre. La cocinera, algo avergonzada, recibe los vítores de agradecimiento y el capitán Insua nos hace unas fotos en el comedor. Hoy tendremos despedida regada con el cava que sobró de la fiesta de fin de año.

    A las 2:30 horas de la madrugada del sábado llegamos a la Glorieta del Cid, “El Caballo”, como decimos popularmente. Sevilla nos recibe con una tímida lluvia. Todo son símbolos para mí: este tiempo húmedo que me recuerda a Galicia y esa lanza en alto del Campeador que me recuerda que la lucha sigue...

    Durante nueve días he compartido trabajo, techo y comida con lo mejor de nuestra juventud. El martes, cuando entre de nuevo en el aula 2.01 ya no me parecerán los mismos...

    Veré más valor en sus rostros y más coraje en sus manos...
    Veré más esperanza en sus ojos y más generosidad en sus corazones...
    Veré, sobre los pupitres, esos codos que han rozado los míos trabajando en la playa...
    Oiré voces que han brindado conmigo con el vino de Galicia...
    ...Esa Galicia que volverá a ser verde porque jóvenes de toda España no la quieren ver negra...